La mia generazione ha le allucinazioni

Scatole. Trappole. Meccanismo.
Via d'uscita. Inutile.
Disarmante senso di vuoto. Soffocare.
Pensieri che implodono, imbrattano le pareti interne del cervello. Sanguinano le sinapsi.
Non fanno rumore, fuori.
Straziano l'anima, dentro.
Le risposte si dimenticano, le domande si somigliano, nessuno sa mai niente, bugie su bugie su bugie che non sono bugie ma sono parole che non potrebbero essere diverse.
Che cosa ti aspettavi?
Ragazzini in giacca e cravatta, grassi e pieni delle loro stronzate.
Abiti parlanti di preconfezionate scuse di plexiglass.
Lo so, lo so, lo so, lo so, lo so cazzo, abbiamo tutti le nostre buone ragioni, non ce la facciamo più.
Ma non ce la facciamo più a fare che cosa?
Il solito lavoro di merda?
I soliti lavori di merda?
Aspettiamo domani.
Domani arriva e aspettiamo dopodomani.
Nessuno ha colpa, tutti colpevoli. Siamo vittime. Siamo assassini.
Qualcuno ce la fa.
Qualcuno se ne va.
Qualcuno sta zitto.
Qualcuno parlerà.
Scatole. Trappole. Meccanismo ben collaudato.
Catena di montaggio che ci smonta pezzo per pezzo.
Spogliàti della nostra volontà, della nostra identità, del nostro orgoglio, dell' entusiasmo.
Noi non facciamo del male a nessuno.
Non ci meritiamo tutto questo.
Non ce lo meritiamo.
Nessuno si merita tutto questo.
Ma tutto questo cosa?
Non è forse colpa nostra se rimaniamo fermi?
Non è forse colpa nostra se non sappiamo dove andare?
Non è forse colpa nostra se non sappiamo più chi siamo?
Non è forse colpa nostra se non sappiamo cosa farcene di questo schifo?
E' davvero questa la nostra eredità?
Il tesoro alla fine dell'arcobaleno ce l'hanno rubato. Insieme all'arcobaleno.
Come dici scusa?
La devo smettere di autocommiserarmi?
E' solo per attirare su di me l'attenzione?
Certo!
Una tecnica per farti scoprire tutte le mie qualità nascoste?
Ovvio!
Un po' masochistica forse come tecnica, ma pur sempre in linea con il mio personaggio.
Cosa?
In realtà per quanto possa essere un bravo ragazzo resto pur sempre un immaturo?
Assolutamente!
Il solito disfattista.
Eh lo so, parole sante.
Parole Sante.
Dovrei imparare a stare zitto e a darmi da fare di più.
Non so cosa siano i sacrifici.
Non so cosa voglia dire mettersi in gioco.
Non so cosa sia l'impegno.
Bravo solo a piangermi addosso.
Vedo sempre e solo nero.
Non mi va mai bene niente.
Distruttivo, mai costruttivo.
Troppo facile criticare tutto.
Un insulto all'intelligenza pragmatica della nostra razza.
Ecco, vedi?
Come al solito ricado nella pura autocommiserazione fine a se stessa.
Meno male che ci sei tu che sai ancora cosa vuol dire saper stare al mondo.
Meno male che ci sei tu che hai ancora qualcosa da insegnarmi.
Meno male che ci sei tu che riesci ad arrivare a fine mese con una riserva di ossigeno nei polmoni.
Meno male che ci sei tu che riesci a pagare l'affitto senza toglierti l'apporto quotidiano di calorie.
Meno male che ci sei tu con la tua bella auto e gli aperitivi lounge.
Meno male.
Meno male.
Cosa sarebbe il mondo senza di te?
Grazie di tutto.
Grazie di cuore.
Grazie.
Dico sul serio.
In fondo stai solo cercando di aprirmi gli occhi.
Grazie.